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Mostrando entradas de octubre 2, 2015

Muertes.

I

Salgo de ver Artaud. Antes de entrar paso frente al lugar donde semillas y espinas alguna vez brotaron. Entro al teatro, pensando en ese cuarto, en esas escaleras, en sus paredes con estantes frágiles, y con una cafetera, y con velones que escoltaban el gozo. Una pareja, a mi lado, se abraza antes que las luces bajen.
Intuyo que en breve sus manos se enlazarán en la oscuridad. Los actores me hablan de torpezas, de mierda, de dolor, de rencores, de mezquindades. También me hablan de crueldad. Y de psicosis. Pero no hay locura en esa obra. 
Locura robusta, locura radiante, locura de la noble. Artaud, la poesía, la habitación, la locura... Salgo y miro nuevamente ese lugar: ¿y si no hubiese sido cierto? Saco una torpe foto. Imposible graficar mi rendición ante el amor. Hambre, soledad, amor: raíces de idéntico árbol. Márgenes de la vida. Al bar de abajo fui solamente una vez, que te esperé como tantas veces... Hotel 1546. Una farmacia en una esquina y un Chino en la otra. Me resultan figuras cercanas…

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