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Mostrando entradas de marzo 20, 2016

Otoño.

No escuches mi dolor, tú que me heriste.
No te reclama ya ningún acento.
Sólo en mi corazón la sangre es triste.
( ¡Oh lentas calles del otoño lento! ) No te requiero un sólo mandamiento.
-Tú que me niegas, tú que no me diste-.
No sientas esta muerte que yo siento.
( ¡Oh tristes voces del otoño triste!) Que sólo a mis entrañas se refiera
este clamor, este importante frío.
Quiero que no te alcance este lamento. Pero si alguna vez te desespera
un gran silencio, es el silencio mío.
(¡Oh lentas sombras del otoño lento! )
María Elena Walsh
[ Ramos Mejía, 1930 / Buenos Aires, 2011 ]
Paisaje de elegía
Otoño imperdonable, 1947.
Óleo: Vincent van Gogh [ Holanda, 1853 / Francia, 1890 ]

Cuerpo DiVino

37. "Este vino tiene cuerpo": introduce en la boca un espesor, una consistencia que se suma al sabor; se deja tocar, acariciar y arrastrar por la lengua, entre las mejillas y contra el paladar. No se contentará con deslizarse en el estómago, dejará la boca tapizada con una película, con una fina membrana o con un sedimento de su gusto y de su tono. Se podría decir; "este cuerpo tiene vino": sube a la cabeza, libera vapores que cautivan y aletargan el espíritu, excita, incita a tocarlo para electrizarse a su contacto.
38. Nada es mas singular que la descarga sensible, erótica, afectiva, que ciertos cuerpos producen sobre nosotros (o bien, inversamente, la indiferencia en que nos dejan ciertos otros). Tal conformación, tal tipo de ligereza, tal color de pelo, un aspecto, cierta distancia entre los ojos, un movimiento o un dibujo del hombro, del mentón, de los dedos, casi nada, pero un acento, un pliegue, un rasgo irremplazable... No es el alma, sino el espíritu de un …

Nickolas Butler

We leave our liquor at the door when we see
               the neighbors and dancers are indians
the band is all white beards
               the shoes are bare feet
the punch bowl is filled with virgin punch
               the child with down’s syndrome is smiling
and reaching for my strange hand
               which is reaching for his little hand and too far-away eyes.

Long underwear will cook me
               if this dance does not
tell me where the cold water is hidden
               show me a snowbank to dive in
i am embarrassed of my hands which leak so much salt and sweat
               i am enamored with your breasts which bead so much salt and
                              sweat
we have a quorum
               that is raising its hands in a democratic way
but my lungs are too tired to dissent.

America was once like this assembled hall
               a place for farmers to feed with gourds and pork
behind the church in the lee of the lake’s wind
               an eddy for cigarettes and the polit…