Quizás...
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Quizás ni tenga nombre.
Anunciado sólo por el temblor
del follaje.
La risa invisible, el grito
de un pájaro, lo oscuro
de la voz. Cierta dulzura,
cierta violencia.
El espeso, voluble
tejido de la noche rozando ahora
el cuerpo del agua. Y por fin
la muy lenta pasión
del fuego, sofocada.
Era verano.
Anunciado sólo por el temblor
del follaje.
La risa invisible, el grito
de un pájaro, lo oscuro
de la voz. Cierta dulzura,
cierta violencia.
El espeso, voluble
tejido de la noche rozando ahora
el cuerpo del agua. Y por fin
la muy lenta pasión
del fuego, sofocada.
Era verano.
EUGÉNIO DE ANDRADE
1923 / 2005
Quizás
(Traducción: Ángel Campos Pámpano)
La sal de la lengua (Hiperión)
La sal de la lengua (Hiperión)
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Arte:
Marx Ernst
1891 / 1979
Una semana de bondad
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