Hubo un tiempo...
Nos aferramos. Nos sujetamos tenaz. Nos refugiamos en la esperanza. Volvemos a rozar lo
que otrora nos acarició. Abrimos un cajón y, de pronto, nos encontramos con una
foto oxidada... Y una leyenda que reza: "juntos…" y pensamos que no
existe verbo que pueda salvarnos de la finitud. Y otra foto más: la de una
pareja que festejó sus bodas de oro, y ahora reposa ocre con los bordes erosionados por la muerte, entre expedientes y manchas de humedad. Y abrimos un libro y encontramos una
dedicatoria, y pensamos que las palabras no alcanzan...
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Y nos volvemos a aferrar como alma
fósil a dócil piedra que pensamos sin degradación ni azotes… Y seguimos atrapados a pequeños entes: esa cuchara o ese tenedor que alguna vez
compramos de a dos, en alguna plaza de antigüedades… Y bebemos con la taza que
un día nos regaló la esperanza de un hijo que ensamble ese proyecto imposible… Y dormimos
abrazados a preguntas sin colores. Y sin querer, al pasar por algún rincón trivial
de la casa, advertimos algún objeto hasta entonces insustancial, y nos
percatamos entonces de la presencia de la ausencia.
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Una pluma nos retiene en el pasado;
a veces un florero vacío que nadie -ni siquiera nosotros mismos- se preocupa en decorar; a veces nos aferramos a un reloj o una pipa… O a un dibujo que antes de
una partida, en algún aeropuerto, alguien esbozó con una leyenda: "fly me to the moon". Pero
las nubes atascan la luna y el verbo volar se empeña a un recuerdo velado. El hierro es el destino del candado. Pero nuestra piel no busca el acero sino la brisa; no busca lo áspero sino lo suave. Pero frágil es el vidrio que bordea lo incorpóreo.
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El vacío lleva al nudo que la lágrima en la garganta zanja. El otro deja su marca, hace huella... y somos ese significante hueco, que el estilete graba. Y no podemos entender, a veces, que nos estábamos aniquilando y que hoy, de algún modo, intentamos renacer. Y recordamos un pensamiento: "¿Nos separamos porque nos matamos o nos matamos al separnos?" Y pensamos entonces que no hay nacimiento sin muerte... Un músico se aferra a un bandoneón que su madre le comprara a un precio de catorce cuotas. Y con ese instrumento construye su vida.
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El vacío lleva al nudo que la lágrima en la garganta zanja. El otro deja su marca, hace huella... y somos ese significante hueco, que el estilete graba. Y no podemos entender, a veces, que nos estábamos aniquilando y que hoy, de algún modo, intentamos renacer. Y recordamos un pensamiento: "¿Nos separamos porque nos matamos o nos matamos al separnos?" Y pensamos entonces que no hay nacimiento sin muerte... Un músico se aferra a un bandoneón que su madre le comprara a un precio de catorce cuotas. Y con ese instrumento construye su vida.
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Un pintor se aferra a su oreja, pero no a un pincel. Un médico se aferra a un deber, entonces decide matarse. Un poeta se aferra a sus ideas; y con ellas es fusilado una madrugada en Granada. Un lector se aferra a estas líneas. Y decente, dignamente, las deja ir...
Un pintor se aferra a su oreja, pero no a un pincel. Un médico se aferra a un deber, entonces decide matarse. Un poeta se aferra a sus ideas; y con ellas es fusilado una madrugada en Granada. Un lector se aferra a estas líneas. Y decente, dignamente, las deja ir...
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